Irse - Mario Benedetti

Cada vez que te vayas de vos misma
no olvides que te espero
en tres o cuatro puntos cardinales

Siempre habrá un sitio dondequiera
con un montón de bienvenidas
todas te reconocen desde lejos
y aprontan una fiesta tan discreta
sin cantos sin fulgor sin tamboriles
que sólo vos sabrás que es para vos

Cada vez que te vayas de vos misma
procurá que tu vida no se rompa
y tu otro vos no sufra el abandono
y por favor no olvides que te espero
con este corazón recién comprado
en la feria mejor de los domingos

Cada vez que te vayas de vos misma
no destruyas la vía de regreso
volver es una forma de encontrarse
y así verás que allí también te espero.

Te adoro igual - Charles Baudelaire

Te adoro igual que a la bóveda nocturna,
¡Oh vaso de tristeza, gran taciturna!
Y te amo tanto más, bella, cuanto más me huyes;
Y cuanto más me pareces encanto de mis noches,
Irónicamente aumentar la distancia
Que separa mis brazos de la inmensidad azul.
Avanzo en los ataques y trepo en los asaltos
Como junto a un cadáver un coro de gusanos,
Y amo tiernamente, bestia implacable y cruel,
Incluso tu frialdad, que aumenta tu belleza.

Yo amo el recuerdo... - Charles Baudelaire

Yo amo el recuerdo de esas épocas desnudas,
En que Febo se complacía en dorar las estatuas,
Cuando el hombre y la mujer en su agilidad
Gozaban sin mentira y sin ansiedad,
Y, el cielo amoroso acariciándoles el lomo,
Desplegaban la salud de su noble máquina.
Cibeles, entonces, fértil en frutos generosos,
No estimaba sus redes un peso muy oneroso,
Pero, loba de corazón henchido de ternuras vulgares,
Amamantaba al universo con sus pezones morenos.
El hombre, elegante, robusto y fuerte, tenía el derecho
De mostrarse orgulloso de las beldades que le llamaban su rey;
¡Frutos puros de todo ultraje y vírgenes de grietas,
Cuya carne lisa y firme atraía las mordeduras!

El Poeta actualmente, cuando quiere concebir
Estas nativas grandezas, en los lugares donde se dejan ver
La desnudez del hombre y de la mujer,
Siente un frío tenebroso envolver su alma
Ante este negro cuadro lleno de espanto.
¡Oh, monstruosidades llorando su vestimenta!
¡Oh, ridículos troncos! ¡torsos dignos de máscaras!
¡Oh, pobres cuerpos retorcidos, flacos, ventrudos o fláccidos,
Que el dios Utilitario, implacable y sereno,
Niños, los fajó en sus pañales de bronce!
¡Y vosotras, mujeres, ¡ah!, pálidas cual cirios
Que roe y que nutre el libertinaje, y vosotras, vírgenes,
Del vicio materno arrastrando la herencia.
Y todas las fealdades de la fecundidad!

Nosotros tenemos, es verdad, naciones corrompidas,
De los pueblos antiguos, bellezas ignoradas:
Rostros corroídos por los chancros del corazón,
Y como quien diría bellezas de la languidez,
Pero estas invenciones de nuestras musas tardías
No impedirán jamás a las razas enfermizas
Rendir a la juventud un homenaje profundo,
-¡A la santa juventud, al aire simple, a la dulce frente,
A la mirada límpida y clara como un agua corriente,
Y que va derramando sobre todo, indiferente
Como el azul del cielo, los pájaros y las flores,
Sus perfumes, sus cánticos y sus dulces colores

Poema de despedida de Julio Cortázar a Alejandra Pizarnik

Puesto que el Hades no existe,
seguramente estás allí,
último hotel, último sueño,
pasajera obstinada de la ausencia.
Sin equipajes ni papeles,
dando por óbolo un cuaderno
o un lápiz de color.
-Acéptalos, barquero: nadie pagó más caro
el ingreso a los Grandes Transparentes,
al jardín donde Alicia la esperaba.

Sin titulo - Ricardo Reis (Fernando Pessoa)

Quiero, ignorado y sereno

por ignorado, y cabal

por sereno, colmar mis días

de no querer más de ellos.

A quienes la riqueza toca

el oro irrita la piel

a los que la fama alienta

se les empaña la vida.

Para quienes la felicidad

es sol, vendrá la noche.

Mas para quien nada espera

todo lo que viene es grato.

En las plazas futuras - Álvaro de Campos (Fernando Pessoa)

En las plazas futuras - quizá las mismas que las
               [nuestras-
¿qué elixires serán pregonados?
Con etiquetas diferentes, los mismos del Egipto de 
               [los Faraones;
con otros métodos para venderlos, los que ya tenemos.

Y las metafísicas perdidas en los rincones de los cafés
               [de todas partes,
las filosofías solitarias de tanta buhardilla de 
               [fracasado,
las ideas casuales de tanto casual, as intuiciones de
               [tanto don nadie,
acaso un día, en fluido abstracto y sustancia
               [implausible,
formen un Dios y ocupen el mundo.
Pero para mí, hoy, para mí
no hay sosiego en pensar en las propiedades de las 
               [cosas,
en los destinos que no desvelo,
en mi propia metafísica, que tengo porque pienso y
               [siento.
No hay sosiego.
¡Y los grandes cerros que al sol lo tienen tan
               [claramente!
¡Lo tienen! Los cerros al sol no tienen nada del
               [espíritu.
No serían cerros, no estarían al sol si lo tuviesen.
El cansancio de esperar, que llega al fondo de existir,
me hace viejo desde anteayer con frío hasta el
               [cuerpo.

¿Qué se ha hecho de los propósitos perdidos, de los 
               [sueños imposibles?
¿Y por qué hay propósitos muertos y sueños sin
               [razón?
En los días de lluvia lenta, continua, monótona, una,
me cuesta levantarme de a silla donde me senté sin
               [darme cuenta,
y a mi alrededor el universo es absolutamente hueco.

El tedio que llega a constituirnos los huesos me ha
               [encharcado el ser
en la memoria de algo que no recuerdo me enfría el 
               [alma.
Sin duda las islas de los mares del sur también
               [tienen posibilidades para el sueño,
y las arenas de todos los desiertos compensan un
               [poco la imaginación;
pero en mi corazón sin mares ni desiertos es donde 
               [yo siento,
en mi alma vacía estoy,
y mi relato prolijamente sin sentido, como un tonto
               [con fiebre.

Furia fría del destino,
intersección de todo,
confusión de as cosas con sus causas y sus efectos,
consecuencia de tener cuerpo y alma,
y el sonido de la lluvia llega hasta ser, y es oscuro.

Lisbon revisited - Álvaro de Campos (Fernando Pessoa)

No: no quiero nada.
Ya he dicho que no quiero nada.

¡No me vengáis con conclusiones!
La única conclusion es morir.
¡No me traigáis estéticas!
¡No me habléis de moral!
¡Llevaos de aquí la metafísica!
No me prediquéis sistemas completos, no me
               [ensartéis conquistas
de las ciencias (¡de las ciencias, Dios mío, de las
               [ciencias!)-
de las ciencias, de las artes, ¡de la civilización
               [moderna!
¿Qué mal les hice yo a los dioses todos?

¡Si tenéis la verdad, guardáosla!
soy un técnico, pero sólo tengo técnica dentro de la
               [técnica.
Fuera de eso estoy loco, con todo el derecho a 
               [estarlo.
con todo el derecho a estarlo, ¿habéis oído?

¡No me fastidiéis, por amor de Dios!

¿Me queríais casado, fútil, cotidiano, tributable?
¿Me queríais lo contrario de eso, lo contrario de 
               [algo?
Si yo fuese otra persona, os haría e gusto a todos.
Tal como soy, ¡tened paciencia!
¡Iros al diablo sin mí,
o dejadme ir solo al diablo!
¿Para qué vamos a ir juntos?

¡No me toméis del brazo!
No me gusta que me tomen del brazo. Quiero ser
               [solitario.
¡Ya he dicho que soy solitario!
¡Ah, vaya lata que queráis que ande acompañado!

¡Oh cielo azul - el mismo de mi infancia-,
eterna verdad vacía y perfecta!
¡Oh suave Tajo ancestral y mudo,
pequeña verdad donde se refleja el cielo! 
¡Oh pena vuelta a ver, Lisboa de otro tiempo y de 
               [hoy!
Nada me dais, nada me quitáis, nada sois que yo me 
               [sienta.

¡dejadme en paz! No tardaré; si yo nunca tardo...
¡Y mientras tardan el Abismo y el Silencio quiero
               [estar solo!

Sin Titulo - Ricardo Reis (Fernando Pessoa)

Quiero, ignorado y sereno

por ignorado, y cabal

por sereno, colmar mis días

de no querer más de ellos

A quienes la riqueza toca

el otro irrita la piel.

A quienes la fama alienta

se les empaña la vida.

Para quienes la felicidad 

es sol, vendrá la noche.

Mas para quien nada espera 

todo lo que viene es grato.

Sin titulo - Ricardo Reis (Fernando Pessoa)

Si recuerdo al que fui, otro me veo,

y el pasado es el presente en el recuerdo.

El que fui es alguien amo

aunque solamente en sueños.

Y la saudade que me aflige la mente

no es de mi ni del pasado visto,

sino de aquel a quien habito

por detrás de los ojos ciegos.

Nada sino el instante me conoce.

Hasta mi recuerdo es nada, y siento

que el que soy y el que fui

son sueños diferentes.

Sin titulo - Ricardo Reis (Fernando Pessoa)

Como si cada beso

fuera de despedida,

Cloe mía, besémonos, amando.

Acaso ya nos toque

el hombro la mano que llama

a la barca que sólo viene vacía;

y que en el mismo haz

ata lo que mutuos fuimos

y la ajena suma universal de la vida.

Ya sobre la frente vana se me agrisa

el pelo del joven que perdí

Mis ojos brillan menos.

Ya no ha derecho a besos mi boca.

Si todavía me amas, por amor no ames:

me traicionarías conmigo

De “El pastor amoroso” - Alberto Caeiro (Fernando Pessoa)

El amor es una compañía.

Ya no sé andar solo los caminos,

porque ya no puedo andar solo.

Un pensamiento visible me hace andar más deprisa,

y ver menos, pero a la vez disfrutar de ir viendo todo.

Hasta la ausencia de ella es una cosa que está

                [conmigo

Y ella me gusta tanto que no sé como desearla.

Si no la veo, la imagino y soy fuerte como los

                [árboles altos.

Mas si la veo tiemblo, no sé qué se ha hecho de lo

                [que siento en su ausencia.

Todo yo soy una fuerza que me abandona.

Toda la realidad me mira como un girasol con su

                [cara en el centro.

***

Pasé toda la noche sin dormir, viendo, sin espacio,

                [su figura,

y viéndola siempre de maneras diferentes de la que

                [encuentro en ella.

Hago pensamientos con el recuerdo de lo que ella es

                [cuando me habla,

y en cada pensamiento ella varía según su semejanza.

Amar es pensar.

Y sólo de pensar en ella yo casi me olvido de sentir.

No sé bien que quiero, ni siquiera de ella, y no

                [pienso sino en ella.

Tengo una gran distracción animada

Cuando deseo encontrarla

casi preferiría que no,

para no tener que dejarla después.

No sé bien qué quiero, ni quiero saber qué quiero.

                [Sólo quiero pensar en ella.

***

Todos los días despierto con alegría y con pena.

Antes me despertaba sin ninguna sensación, me

                [despertaba

Tengo alegría y pena porque pierdo lo que sueño

Y puedo estar en la realidad en donde esta lo que

                [sueño.

No sé qué debo hacer de mis sensaciones.

No sé qué debo ser conmigo a solas.

Quiero que ella me diga algo para despertar de nuevo.

Sin titulo - Fernando Pessoa

Siervo sin dolor de un desolado designio,
de nada creas o descreas mucho.
Lo mismo da que pienses o no pienses.
Todo es irreal, anónimo y fortuito.

No tengas curiosidad del vasto mundo.
Es mucho menos ancho que hondo.
Y lo que no sabes no lo sabrás nunca
y eso es lo más real y profundo.

Trueca por vino el amor que no tendrás.
Lo que esperas lo esperarás por siempre.
Lo que bebes, te lo bebes. Mira las rosas.
Muerto, ¿qué rosas olerás?

Viendo el tumulto inconsciente en que anda
la humanidad de un lado a otro,
¿No te entran ganas de dormir?
¿No te crece el desprecio al que manda?

Dos veces al año, dicen los que saben,
en Nishapor, donde a mí me cabe el mundo,
florecen las rosas. ¡Esté yo sepulto
y el doble florecimiento no se acabe!

Trae el vino, que el vino, dicen, es,
lo que alegra el alma, y en perfecta fe lleva
la sangre de un Dios al cuerpo y el alma.
Pero sea como fuere, bebe sin ser.

Pisoteando los campos que el trabajo labra
con sus caballos imperiales, pasa el César
por aquí. Muerto él, más tarde, renace
la hierba y por los campos se propaga.

Goza el Sultán de amor en cantidad.
Goza el Visir de amor en calidad.
Yo no gozo amor ninguno. Dénme vino.
Y gozo de ser nada en libertad.

Sin titulo - Fernando Pessoa

Cansa ser, duele sentir, pensar destruye.
Ajena a nosotros derrúmbase la hora,
dentro y fuera de nosotros, y todo en ella.
Inútilmente el alma llora.

¿De qué sirve? ¿Qué es lo que debe servir?
Pálido esbozo leve
del sol de invierno sonríe en mi cama...
Vago susurro breve.

De las vocecitas con que despierta la mañana,
de la fútil promesa del día,
muerta al nacer, en la esperanza absurda y lejana
en la que el alma confía.

(1921)

El despertar - Alejandra Pizarnik

a León Ostrov 

Señor 

La jaula se ha vuelto pájaro 

y se ha volado 

y mi corazón está loco 

porque aúlla a la muerte 

y sonríe detrás del viento 

a mis delirios 

Qué haré con el miedo 

Qué haré con el miedo 

Ya no baila la luz en mi sonrisa 

ni las estaciones queman palomas en mis ideas 

Mis manos se han desnudado 

y se han ido donde la muerte 

enseña a vivir a los muertos 

Señor 

El aire me castiga el ser 

Detrás del aire hay mounstros 

que beben de mi sangre 

Es el desastre 

Es la hora del vacío no vacío 

Es el instante de poner cerrojo a los labios 

oír a los condenados gritar 

contemplar a cada uno de mis nombres 

ahorcados en la nada. 

Señor 

Tengo veinte años 

También mis ojos tienen veinte años 

y sin embargo no dicen nada 

Señor 

He consumado mi vida en un instante 

La última inocencia estalló 

Ahora es nunca o jamás 

o simplemente fue 

¿Còmo no me suicido frente a un espejo 

y desaparezco para reaparecer en el mar 

donde un gran barco me esperaría 

con las luces encendidas? 

¿Cómo no me extraigo las venas 

y hago con ellas una escala 

para huir al otro lado de la noche? 

El principio ha dado a luz el final 

Todo continuará igual 

Las sonrisas gastadas 

El interés interesado 

Las preguntas de piedra en piedra 

Las gesticulaciones que remedan amor 

Todo continuará igual 

Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo 

porque aún no les enseñaron 

que ya es demasiado tarde 

Señor 

Arroja los féretros de mi sangre 

Recuerdo mi niñez 

cuando yo era una anciana 

Las flores morían en mis manos 

porque la danza salvaje de la alegría 

les destruía el corazón 

Recuerdo las negras mañanas de sol 

cuando era niña 

es decir ayer 

es decir hace siglos 

Señor 

La jaula se ha vuelto pájaro 

y ha devorado mis esperanzas 

Señor 

La jaula se ha vuelto pájaro 

Qué haré con el miedo

Cenizas - Alejandra Pizarnik

La noche se astilló de estrellas 

mirándome alucinada 

el aire arroja odio 

embellecido su rostro 

con música. 

Pronto nos iremos 

Arcano sueño 

antepasado de mi sonrisa 

el mundo está demacrado 

y hay candado pero no llaves 

y hay pavor pero no lágrimas. 

¿Qué haré conmigo? 

Porque a Ti te debo lo que soy 

Pero no tengo mañana 

Porque a Ti te... 

La noche sufre.

Adioses - Mario Benedetti

Hay muchas formas de despedirse dando la mano, dando la espalda, nombrando fechas, con voz de olvido, pensando en nunca.
Por suerte a veces queda un abrazo, dos utopías, medio consuelo, una confianza que sobrevive y entonces triste el adiós dice que ojalá vuelvas.

Este adiós que te guardo
está madurando con los días
Exprimo nuestra vivencia
y no la dejo quedarse
en el pasado

No puedo avanzar contigo
por que te deseo a cada instante
y desear lo que no se puede tener
es como escribir
sin que nadie te lea
Eso seguro que lo entiendes
Te quiero pero no deseo luchar
contra el destino
Disfrutaré de vez en cuando
de tu recuerdo
que seguirá alterándome

Poema 3 - Alejandra Pizarnik

Sólo la sed

el silencio
ningún encuentro

cuídate de mí amor mío
cuídate de la silenciosa en el desierto
de la viajera con el vaso vacío
y de la sombra de su sombra

Sin sueños - Charles Bukowski

Las camareras de pelo gris
en los cafés por la noche
se rindieron,
y mientras camino por las veredas de la luz
y miro las ventanas
de las casas de las enfermeras
puedo ver que ya no es
con ellas.
veo gente sentada en los bancos de la plaza
y puedo ver por la manera
en que se sientan y miran
que se acabó.

veo gente manejando autos
y veo por la manera en que manejan sus autos
que ni aman ni son
amados
ni consideran el sexo
está todo olvidado
como una vieja película.

veo gente en las tiendas y supermercados
caminando por los pasillos
comprando cosas
y puedo ver por la manera en que
les queda la ropa y por la manera en que
caminan y por sus caras y sus ojos
que no les importa nada
y nada se preocupa
por ellos
puedo ver cien personas por día
que se rindieron
del todo

si voy al hipódromo
o a algún espectáculo deportivo
puedo ver miles
que no sienten nada por nada o
por nadie
y no reciben
ningún sentimiento.

por todas partes veo a aquellos que
no mendigan nada sino
comida, refugio y
ropa, ellos se concentran
en eso,
sin sueños.

no entiendo por qué esa gente no
desaparece
no entiendo por qué esa gente no
expira
por qué las nubes
no los asesinan
o por qué los perros
no los asesinan
o por qué las flores y los niños
no los asesinan,
no entiendo
supongo que ya están asesinados
sin embargo, no puedo acomodarme al
hecho de que existan
porque son
demasiados

cada día
cada noche
hay más de ellos
en los subtes
en los edificios
en los parques

no sienten terror
por no amar
o por no
ser amados.

tantas tantas tantas
de mis criaturas
compañeras.

¿Por qué escribo? - Alejandra Pizarnik

¿Por qué escribo?

Por qué sollozo en madrugada

Por qué de pronto este sabor a canto de cisne

Esta espuma verde acumulada en la garganta

Mi corazón es absurdo como una máscara en la lluvia

El espanto lo asemeja al mar

Mi cuerpo es una invasión de tambores en el silencio de la noche

Por qué estas noches como un oasis para brujas

Por qué esta conjuración de ausencias

Este secuestro de la hija del viento

Me rodea en la noche una logia exterminadora

te llamo y no vienes

Te amo y no vienes

Por qué viniste como el relámpago

y me dejaste sola en lo devastado

Si escucharas mi rumor a celda minúscula

poblada de agonizantes

mi jadeo de asfixiada

Si de pronto me vieras en la orilla del despertar,

cantante enmudecida en la cima de su asombro

Si me vieras atada a tu rostro

Las lamentaciones de un ícaro - Charles Baudelaire

Los amantes de las prostitutas
están felices, dispuestos y saciados;
en cuanto a mí,
mis brazos están rotos
por haber abrazado a las nubes.

Gracias a los astros sin igual
que brillan en el fondo del cielo,
mis ojos consumidos ven
tan solo recuerdo de soles.

En vano he querido del espacio
hallar el fin y el centro;
bajo no sé qué ojo de fuego
siento que mis alas se rompen;

y ardiendo por el amor de lo bello,
no tendré el honor sublime
de dar mi nombre al abismo
que me servirá de tumba.